Soy Loco Por Ti, America (Caetano Veloso)

Soy loco por ti, América

Yo voy traer una mujer playera

Que su nombre sea Marti

Que su nombre sea Marti...

Soy loco por ti de amores,

Tenga como colores

La espuma blanca

De Latinoaméric!a

Y el cielo como bandera

Y el cielo como bandera...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores.

Sorriso de quase nuvem

Os rios, canções, o medo...

O corpo cheio de estrelas,

O corpo cheio de estrelas!

Como se chama amante

Desse país sem nome

Esse tango, esse rancho

Esse povo, dizei-me, arde

O fogo de conhecê-la

O fogo de conhecê-la ...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores...

El nombre del hombre muerto

Ya no se puede decirlo, quién sabe?

Antes que o dia arrebente

Antes que o dia arrebente...

El nombre del hombre muerto

Antes que a definitiva

Noite se espalhe em Latino américa,

El nombre del hombre

Es pueblo, el nombre

Del hombre es pueblo...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores...

Espero o manhã que cante

El nombre del hombre muerto

Não sejam palavras tristes,

Soy loco por ti de amores!

Um poema ainda existe

Com palmeiras, com trincheiras

Canções de guerra

Quem sabe canções do mar.

Ai hasta te comover

Ai hasta te comover...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores...

Estou aqui de passagem

Sei que adiante

Um dia vou morrer

De susto, de bala ou vício

De susto, de bala ou vício...

Num precipício de luzes

Entre saudades, soluços

Eu vou morrer de bruços

Nos braços, nos olhos

Nos braços de uma mulher

Nos braços de uma mulher...

Mais apaixonado ainda

Dentro dos braços da camponesa

Guerrilheira, manequim, ai de mim

Nos braços de quem me queira

Nos braços de quem me queira...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores...

Hora do Almoço (Belchior)

No centro da sala,
diante da mesa,
no fundo do prato,
comida e tristeza.
A gente se olha,
se toca e se cala
E se desentende
no instante em que fala.

Cada um guarda mais o seu segredo,
sua mão fechada
sua boca aberta
seu peito deserto,
sua mão parada,
lacrada,
selada,
molhada de medo.

Pai na cabeceira: É hora do almoço.

Minha mãe me chama: É hora do almoço.

Minha irmã mais nova, negra cabeleira...

Minha avó me chama: É hora do almoço.

... E eu inda sou bem moço
pra tanta tristeza.
Deixemos de coisas,
cuidemos da vida,
senão chega a morte
ou coisa parecida,
e nos arrasta moço
sem ter visto a vida.

- ou coisa parecida 

nunca pensei que o amor fosse algo tão comum

amor,
me dê seu sorriso
embrulhado
num guardanapo
em um bar
escondido numa ladeira
de campina grande.
que eu levo pra casa e colo na parede do meu quarto perto da penteadeira suja de poeira]
e te amarei bem mais que ontem.


Rivaldo Júnior

ah, por favor.

todo mundo ama
ninguém desama.
esta é
a verdadeira
lei
do
cão.

Rivaldo Júnior

vadiagem

a vida 

é uma virgem

vadia.

Rivaldo Júnior

válvula mitral

dentro desse meu coração ruído
há uma espécie de liberdade embriagada
frágil solitária
dentro desse meu coração ruído
há pessoas, planos e afazeres domésticos
há coisas e causos
dentro desse meu coração ruído
há uma canção que não se ouve
houve perdas e obstáculos
e um futuro preso no passado
dentro desse meu coração ruído
há uma saída, uma voz
um tom surdo pálido doente
dentro desse meu coração ruído
eu creio que há uma velha esperança
da juventude que queria ver o dia nascer feliz
por um triz
havia eu
dentro desse meu coração ruído.


Rivaldo Júnior

reticências

a, v, i, d, a, é, m, u, i, t, o, c, u, r, t, a, p, r, a, g, e, n, t, e, p, a, r, a, r, e, m, c, a, d, a, v, í, r, g, u, l, a, q, u, e, a, p, a, r, e, c, e...

Rivaldo Júnior

Poema Tirado de uma Notícia de Jornal (Manuel Bandeira)

João Gostoso era carregador de feira livre e morava no morro da Babilônia num barracão sem número]

Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro

Bebeu

Cantou

Dançou

Depois se atirou na lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.

Dona da Minha Cabeça (Geraldo Azevedo)

Dona da minha cabeça ela vem como um carnaval,

E toda paixão recomeça, ela é bonita, é demais.
Não há um porto seguro, futuro também não há,
Mas faz tanta diferença quando ela dança, dança.

Eu digo e ela não acredita, ela é bonita demais
Eu digo e ela não acredita, ela é bonita, bonita

Dona da minha cabeça quero tanto lhe ver chegar
Quero saciar minha sede milhões de vezes, milhões de vezes!

Na força dessa beleza é que eu sinto firmeza e paz

Por isso nunca desapareça...

Nunca me esqueça, eu não te esqueço jamais.

Eu digo e ela não acredita, ela é bonita demais
Eu digo e ela não acredita, ela é bonita, bonita

são poucos os que realmente entendem

há quinta à noite.

há dúvida.

há chico buarque.

há um corpo estirado verticalmente.

as ilusões desse mundo, ceifaram bons contadores de histórias.

e as cordas falam a língua 

dos que nunca souberam ser.

Rivaldo Júnior

Poema guardado dentro de um álbum de fotografias antigo

vou fazer um anúncio

numa página de jornal

pra tentar encontrar

velhos amigos desaparecidos

velhas promessas esquecidas

e memórias tão antigas

que não sei bem onde

em qual gaveta guardei.

esse anúncio não tem texto

não tem espaço

não tem esperança

passa lá no laço desatado,

o passo dado ao lado do passado 

e nada do que foi será.

Rivaldo Júnior

Pequeno poema norueguês de inverno (Kurt Schwitters)

Flocos de neve caem quietos
Em monótonos trajetos.
O céu é cinza demais.

pode passar a máquina 2, senhor.

já não vale a insensatez da condição plena

que transborda no vácuo de sentir-me um homem.

as palavras ditas,

mal ou/e bem,

e as pessoas que passam pela rua.

eliminemos os adjetivos que só dão preguiça ao leitor.

já batia dezesseis horas

quando a tesoura

meu reflexo desfigurado

e a angústia

e o pesadelo

e as moscas quentes

no alto daquela gaiola

bem alimentado

bem cuidado

bem amado

um pássaro invisível canta no meu peito

porque nada pode ser tudo que a gente tem.

Rivaldo Júnior

poema do afásico de broca

tal como a porta

estampido como

a camisa
o menino
sapatos
a calça

não sei.

Rivaldo Júnior

poema do senhorzinho que sofria de alzheimer

um senhorzinho tinha alzheimer.
ele sabia que tinha alzheimer,
mas se esquecia que tinha alzheimer.
e não tinha nada.


Rivaldo Júnior

quanto mais velho, melhor, meu amor.

aceite
minha prece sofrida,
querida,

tão doce...
foi-se o último gole do vinho português.

que desperdício. 

Rivaldo Júnior 

Maracatu Misterioso (Antonio Nóbrega)

Quem, quem vem, quem vem lá?
Quem, quem vem, quem vem lá?
Que cortejo é aquele, senhor?
Vindo aqui perguntar, quem vem lá?

Sou de casa, vim do Norte,
sou bonito, original,
Sou de paz, não sou de guerra,
vim brincar no carnaval.

Quem, quem vem, quem vem lá?...

Eu sou Misterioso,
como és Imperial.
Sou Mateus, sou Catirina,
na bexiga eu sou o tal.

Quem, quem vem, quem vem lá?...

Sou o Capitão Pereira,
sou madeira, sou fiel.
Esse boi que chega agora,
vem de lá dançar no céu.

Quem, quem vem, quem vem lá?...

Ê boi, ê boi, ê Boi Maravilhoso.
Ê boi, ê boi, venha logo se amostrar.
Ê boi, ê boi, ê Boi Misterioso.
Ê boi, ê boi, chegue logo pra dançar.
Que morra você, meu amor.

O Amor e a loucura (Jean de La Fountaine)

No Amor tudo é mistério: suas flechas e sua aljava, sua chama e sua infância eterna.
Mas por quê o amor é cego?
Aconteceu que num certo dia o Amor e a Loucura brincavam juntos. Aquele ainda não era cego. Surgiu entre eles um desentendimento qualquer. Pretendeu então o Amor que se reunisse para tratar do assunto o conselho dos deuses. Mas a Loucura, impaciente, deu-lhe uma pancada tão violenta que lhe privou da visão.
Vênus, mãe e mulher, pôs-se a clamar por vingança, aos gritos. E diante de Júpiter, Nêmesis - a deusa da vingança - e de todos os juízes do Inferno, vênus exigiu que aquele crime fosse reparado. Seu filho não podia ficar cego.
Depois de estudar detalhadamente o caso, a sentença do supremo tribunal celeste consistiu em condenar a Loucura a servir de guia ao Amor eternamente.

tudo isso digo enquanto espero sair daqui

tão angustiante é ser peixe de aquário.
- disse o homem-peixe de cabeça de ar.
astronautas, viagens periféricas
mostram a subserviência popular da revolta
tudo é peixe, feixe e desastres naturais.
a fuga para a terra prometida,
na estrada repetida do lobo frontal.

dentro do espaço semiaberto dos teus olhos azuis
a cor do meu sonho que se manifesta 
em oração.

esperava algo além do meu silêncio -
tudo é clichê, meu jovem poeta.
todas as pessoas sabem, não creem e mentem pra si mesmas.

mesmo que o universo ao meu redor
seja apenas palpável à sombra da redoma de vidro
não ousaria, eu, ultrapassar os limites da minha mente.
não querer pode não ser querer, poder, coisas afins e frias.

esvaziar-se do seu próprio vazio, é ganhar do mundo a plenitude do nada.
nada mais.

Rivaldo Júnior

Pra Você Dar o Nome (5 a Seco)

Deixa pra lá,
Que de nada adianta esse papo de "agora não dá".
Que eu te quero é agora e não posso e nem vou te esperar,
Que esse lance de um tempo nunca funcionou pra nós dois.

Sempre que der
Mande um sinal de vida de onde estiver, dessa vez.
Qualquer coisa que faça eu pensar que você está bem
Ou deitada nos braços de um outro qualquer, que é melhor

Do que sofrer
De saudade de mim como eu to de você, pode crer!
Que essa dor eu não quero pra ninguém no mundo...
Imagina só, pra você.

Quero é te ver
Dando volta no mundo indo atrás de você, sabe o quê,
E rezando pra um dia você se encontrar e perceber
Que o que falta em você sou eu .

Juro Por Deus (Filipe Catto)

Juro por Deus, já pensei até mesmo em provar do extremo
De misturar sonrisal, guaraná, rum, cachaça e veneno.
Ou barbitúricos batizados de bourbon.
Quando você me deixou
Dormindo em casa e foi à zorra, amor.

Juro por Deus, já olhei tantas vezes pro quintal
Um nó bem dado bem na corda do varal.
Pra te punir, ou não, quem vai saber?
Não me surpreenderia tua alegria mórbida ao amanhecer

Foi quando o samba chorou outra vez,
E o nó pesado esquecido no peito desfez...
E eu me banhei, eu me perfumei,
E então decidi:
Usar o decote mais abusado que existir.

E eu vou abrir a fenda até o meu umbigo!
E eu vou dormir com aquele teu melhor amigo.
E me matar de ciúme por ti?
Ah! Por favor!
Se é pra morrer,
Que morra você, meu amor.

enquanto desço as escadas.

desapegar-se é enfado mais tristonho
quem dera que o meu sonho
ficasse perto de mim.

felicidade é constante infinita
enquanto a vida é bonita
e eterna antes do fim.

mas eu te peço pro bem do meu coração
que tua falta mais não
me deixe tão triste assim.

pois sem você, eu vou morrendo a cada dia
dentro da melancolia
de viver sem ti, enfim. 

Rivaldo Júnior

valsa pra um

de cá pra lá,

de lá pra cá.

o mundo acaba destilado.

Rivaldo Júnior

Noite Fria (Lira)

Eu lembro da fotografia
Brincando na neve em Dublin.
O mesmo sorriso,
A mesma melancolia.

E num telefone outro dia,
Gargalhadas no bar em Sofia.
O mesmo desprezo,
A mesma ironia.

Aqui de tão longe eu sinto
A mesma distância de antes.
Cantar sobre as placas luzentes,
Viver nas tavernas de lama,
Olhando a rua vazia,
Pensando em mudar de casa...
O mesmo motivo,
A mesma incerteza,
A mesma melancolia.

Eu lembro da fotografia -
Você e o céu de Glasgow.
O mesmo sorriso,
A mesma fisionomia.

Recebi uma carta tardia
Num guardanapo de um bar em Berlin.
A mesma tristeza,
A mesma caligrafia.

Poética (Manuel Bandeira)

Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente protocolo e manifestações de apreço ao sr. diretor.]

Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o cunho vernáculo de um vocábulo.

Abaixo os puristas.
Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora de si mesmo.

De resto não é lirismo
Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes maneiras de agradar &agraves mulheres, etc.

Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbados
O lirismo difícil e pungente dos bêbados
O lirismo dos clowns de Shakespeare.

- Não quero saber do lirismo que não é libertação 

todos os dias, ainda faço questão de me afogar na tua falta

como se não se encaixar em formas e jeitos
entre modos distintos
jeitos perfeitos e gentes.
o poeta é aquele que sente 

diferente o que todo mundo sente, assim.
ser diferente. somos todos – digo.

ler drumonnd em versos poucos aos domingos e aos sábados e aos feriados
em tempo.
pouco a pouco percebemos o quanto as pessoas que passam
passam
passam
passam
passam
- repetição desnecessária do autor... ênfase hiperbólica da separação.
como encontrar o que falta entre tantos que faltam,
faltam pessoas
faltam-me.

preciso encontrar quem ache um pouco mais disso.
nem todas as pessoas do mundo parecem entender
quem e como
somos hoje em dia.

não repare nisso tudo, algo além de nós e sós.
não há e nem que houvesse, mas se puder
e quiser
voe e voe para sempre.
e vá.

Rivaldo Júnior

Reconstituição (Elisa Lucinda)

Tive de repente
saudade da bebida que eu estava bebendo...
tive saudade e tentei me lembrar que gosto faltava,
qual era a bebida...
Fui procurando entre copos e móveis
e dei com sua boca.

A saudade era dela
A bebida era o beijo.

Cotovia (Manuel Bandeira)

- Alô, cotovia!
Aonde voaste,
Por onde andaste,
Que saudades me deixaste?
- Andei onde deu o vento.
Onde foi meu pensamento
Em sítios, que nunca viste,
De um país que não existe . . .
Voltei, te trouxe a alegria.
- Muito contas, cotovia!
E que outras terras distantes
Visitaste? Dize ao triste.
- Líbia ardente, Cítia fria,
Europa, França, Bahia . . .

- E esqueceste Pernambuco,
Distraída?

- Voei ao Recife, no Cais
Pousei na Rua da Aurora.

- Aurora da minha vida
Que os anos não trazem mais!

- Os anos não, nem os dias,
Que isso cabe às cotovias.
Meu bico é bem pequenino
Para o bem que é deste mundo:
Se enche com uma gota de água.
Mas sei torcer o destino,
Sei no espaço de um segundo
Limpar o pesar mais fundo.
Voei ao Recife, e dos longes
Das distâncias, aonde alcança
Só a asa da cotovia,
- Do mais remoto e perempto
Dos teus dias de criança
Te trouxe a extinta esperança,
Trouxe a perdida alegria. 

poema pra rosa

rosa, que fala,

que cala e consente

me diz, a semente

que faz-te chorar...

vão dizer que os poetas nada mais são hoje em dia

que o fruto das atividades

cada vez mais necessárias

de técnicas de jardinagem.

ah, rosa.

janela que venta na friagem.

sai daí pra não pegar gripe, menina.

cuida, rosa, venha amarrar as fitinhas de nosso senhor do bonfim

quem tem mais valor.

envelhecer é santo.

o cravo desmaiado é pura enganação.

rosa chora por que ele vem mais não.

não mais pra ali. 

Rivaldo Júnior

Fogo sem fuzil (Luiz Gonzaga)

Eu esse ano vou me embora pro sertão,
Pra dançar pelo São João, farrear com mais de mil...
Ver os velhotes atirar de granadeiro
E a moçada no terreiro tira fogo sem fuzil!


E a meninada brinca de "ané",
Pamonha e café sempre na mesa.
E as moreninhas pra servir com alegria
Quando for no outro dia
Tem buchada com certeza.

poema do bêbado claustrofóbico

sinto-me condenado ao tempo.
quando tempo há em mim.
fim.
entende?
the end.
sim.
sente... ainda é cedo.
e meu medo corre aqui.
entre o entre e o agora.
agora...
que seja.
mais uma cerveja por favor.
faça o favor. 

Rivaldo Júnior 

reinados e impérios da américa portuguesa

assim terei
teu rei
de roma.
do coma inacabado.
não sei.
a ceia,
o sangue que corre na veia
no vil vinho volumado.
antena de televisão.
a cruz se finca ao chão.

o fato rompeu a louca lei da soma.
some-te-me daqui!

Rivaldo Júnior 

Se os tubarões fossem homens (Bertold Brecht)

Se os tubarões fossem homens, perguntou a filha de sua senhoria ao senhor K., seriam eles mais amáveis para com os peixinhos?

Certamente, respondeu o Sr. K. Se os tubarões fossem homens, construiriam no mar grandes gaiolas para os peixes pequenos, com todo tipo de alimento, tanto animal quanto vegetal. Cuidariam para que as gaiolas tivessem sempre água fresca e adotariam todas as medidas sanitárias adequadas. Se, por exemplo, um peixinho ferisse a barbatana, ser-lhe-ia imediatamente aplicado um curativo para que não morresse antes do tempo.
Para que os peixinhos não ficassem melancólicos haveria grandes festas aquáticas de vez em quando, pois os peixinhos alegres têm melhor sabor do que os tristes. Naturalmente haveria também escolas nas gaiolas. Nessas escolas os peixinhos aprenderiam como nadar alegremente em direção à goela dos tubarões. Precisariam saber geografia, por exemplo, para localizar os grandes tubarões que vagueiam descansadamente pelo mar.
O mais importante seria, naturalmente, a formação moral dos peixinhos. Eles seriam informados de que nada existe de mais belo e mais sublime do que um peixinho que se sacrifica contente, e que todos deveriam crer nos tubarões, sobretudo quando dissessem que cuidam de sua felicidade futura. Os peixinhos saberiam que este futuro só estaria assegurado se estudassem docilmente. Acima de tudo, os peixinhos deveriam rejeitar toda tendência baixa, materialista, egoísta e marxista, e denunciar imediatamente aos tubarões aqueles que apresentassem tais tendências.
Se os tubarões fossem homens, naturalmente fariam guerras entre si, para conquistar gaiolas e peixinhos estrangeiros. Nessas guerras eles fariam lutar os seus peixinhos, e lhes ensinariam que há uma enorme diferença entre eles e os peixinhos dos outros tubarões. Os peixinhos, proclamariam, são notoriamente mudos, mas silenciam em línguas diferentes, e por isso não se podem entender entre si. Cada peixinho que matasse alguns outros na guerra, os inimigos que silenciam em outra língua, seria condecorado com uma pequena medalha de sargaço e receberia uma comenda de herói.
Se os tubarões fossem homens também haveria arte entre eles, naturalmente. Haveria belos quadros, representando os dentes dos tubarões em cores magníficas, e as suas goelas como jardins onde se brinca deliciosamente. Os teatros do fundo do mar mostrariam valorosos peixinhos a nadarem com entusiasmo rumo às gargantas dos tubarões. E a música seria tão bela que, sob os seus acordes, todos os peixinhos, como orquestra afinada, a sonhar, embalados nos pensamentos mais sublimes, precipitar-se-iam nas goelas dos tubarões.
Também não faltaria uma religião, se os tubarões fossem homens. Ela ensinaria que a verdadeira vida dos peixinhos começa no paraíso, ou seja, na barriga dos tubarões.
Se os tubarões fossem homens também acabaria a ideia de que todos os peixinhos são iguais entre si. Alguns deles se tornariam funcionários e seriam colocados acima dos outros. Aqueles ligeiramente maiores até poderiam comer os menores. Isso seria agradável para os tubarões, pois eles, mais frequentemente, teriam bocados maiores para comer. E os peixinhos maiores detentores de cargos, cuidariam da ordem interna entre os peixinhos, tornando-se professores, oficiais, polícias, construtores de gaiolas, etc.
Em suma, se os tubarões fossem homens haveria uma civilização no mar. 

aquele homem que chorava, já não chora mais

Há um vazio que preenche-me tão cedo.
Das coisas poucas, que não faço desde o fim
Da rendição da minha palavra, feita assim
Que o sol se pôs e abriguei-me no meu medo.

Conduzo meus passos em traços de segredo
Há milhas de distância de dentro de mim.
Volto pro espaço do tempo d’onde vim
Pro último ato que falta nesse enredo.

Se existira algo vivo batendo em meu peito
Não mais sobrevive, só resta o trauma
E viver só se torna um forçado direito.

Vinde fria saudade, me abraça em tua calma
Pois o que nunca fiz, jamais há de ser feito.
Um salve pros fracos de corpo e de alma!

Rivaldo Júnior

aquela velha calça desbotada, ou coisa assim

o que seriam desses detalhes tolos que só agora me vêm a tona se não fosse nós.
o que seriam deles sem a minha memória atrasada
que já não vale mais nada.
o que seria do moletom vermelho
manchado na manga esquerda
sem as noites frias que passamos longe
e a mancha de leite de magnésia
e a virose
e os dias úmidos ao sol.
o que seria daquela tua blusa
I Love Rio
com o terceiro e o quarto botão,
se eu não os tivesse arrancado
e o que seria do teu sutiã, também.
o que seria daquele cd do Roberto
tão triste
que amargurávamos nós dois
entre nós
entre teus óculos de armação vermelha
e minha barba nunca feita
e o chão do meu apartamento
e a chuva doce no basculante alto
e os teus braços frios no meu abraço.
o que seria daquele teu batom que nunca gostei da cor,
mas que preferi não te dizer,
sem os teus beijos manchando minha regata branca
mal tirada
mal jogada
e mal vestida.
o que seria daqueles meios-dias de domingo
ressacados
do teu sorriso forçado ao bom dia no pé do ouvido
do meu braço
dos teus cabelos
do teu sono

seriam e iam ser
o que se fora
já que o hoje nada mais é que o futuro do passado.
pretérito mais que perfeito.

por exemplo,
o que será do teu próximo sete de setembro 
sem o meu violão,
e a minha moto,
e ipanema ao entardecer
e os sorrisos
e as promessas
e as besteiras faladas ao mar
e o mar.

lembra? te prometi que faríamos tudo outra vez.

o que será de mim
sem a tua inconstância
sem a tua presença
sem a tua desavença
tua provocação
teu lábio inferior mordido
teu sorrir com os olhos
teu cheiro de vida na minha cama
que insiste em não acordar.

vou juntar-me a esses detalhes
tão pequenos de nós dois
coisas grandes demais pra se esquecer.
espero que não nos esqueça.
eu não esqueço
e nem adianta mais tentar.

Rivaldo Júnior

como são inspiradores, os pingos de chuva!

um dia de chuva é bem deprimente

o mundo chora lá fora,

aqui dentro, a gente sente.

sinto tudo isso

daquilo que não minto mais nada.

as nuvens cinzas, a garoa

tanta vida boa à toa.

escoa.

enxurrada.

um dia de chuva merecia um final feliz.

não fiz.

fez-se.

talvez se as coisas fosses postas

as respostas fossem dadas

cada face fosse dita

e as ditas nuvens não viessem...

poderia desarmar o guarda-chuva e olhar para cima

e esperar chover uma última rima

pra esse pobre poema

- que pena!

chega cá, venha.

eterniza

inferniza

paralisa

catequiza

ameniza...

te gosto muito, basta.

Rivaldo Júnior