um resumo da vida de cristóvão colombo neto

era uma vez,
um rapaz magrelo
de cabeça grande,
que usava suéter
verde-petróleo,
para combinar
com as meias metidas
no sapato social.

um belo dia,
o rapaz magrelo
abandonou a família,
caiu no mundo.
decidiu ser músico,
viver de rock'n'roll.
sumiu como fumaça,
gritou à meia noite
no farol vermelho
do cruzamento
do centro da cidade.
virou lenda,
usou turbante,
tatuou o nome da sua mãe
num coração
no braço direito,
tirou a roupa
em praça pública,
fumou maconha
e fez amor com
trinta e sete mulheres
diferentes em um mês.
deixou o cabelo crescer,
usou rastafári,
raspou a cabeça,
chapéu panamá.
aos vinte e nove anos,
já havia cruzado
a fronteira do paraguai
quarenta e duas vezes
e nunca se arrependera
em toda a sua vida.
não conhecia o tempo,
a dor e a censura.
chegou na venezuela,
embarcou em cuba,
atravessou o deserto,
o sol de miami beach.
virou marujo
em plena flórida
e nunca alcançou a califórnia
e a vida, não aprendeu
sequer a nadar.
navio seguiu,
le champ des femmes,
atlântico, frança,
chegou em paris.
buscou o oriente,
andou sem parar,
praga, kiev, rússia,
cáspio, teerã, cabul,
paquistão, nova délhi.
descobriu as índias,
comeu hiduísmo,
banhou-se no ganges
e encontrou-se ali.

até que envelheceu,
pintou os cabeloS,
pagou o ipva, iptu e inss.
fez o depósito no banco,
a parcela do cartão,
chegou em casa
cansado e frio,
abriu o guarda-roupa,
vestiu o suéter
verde-petróleo.
parou de inventar histórias.

Rivaldo Júnior

Com açúcar, com afeto (Chico Buarque)

Com açúcar, com afeto, fiz seu doce predileto
Pra você parar em casa, qual o quê!

Com seu terno mais bonito, você sai, não acredito
Quando diz que não se atrasa.

Você diz que é um operário, vai em busca do salário
Pra poder me sustentar, qual o quê!

No caminho da oficina, existe um bar em cada esquina
Pra você comemorar, sei lá o quê!

Sei que alguém vai sentar junto, você vai puxar assunto
Discutindo futebol...

E ficar olhando as saias de quem vive pelas praias
Coloridas pelo sol.

Vem a noite e mais um copo, sei que alegre ma non troppo
Você vai querer cantar!

Na caixinha um novo amigo vai bater um samba antigo
Pra você rememorar.

Quando a noite enfim lhe cansa, você vem feito criança
Pra chorar o meu perdão, qual o quê!

Diz pra eu não ficar sentida, diz que vai mudar de vida
Pra agradar meu coração.

E ao lhe ver assim cansado, maltrapilho e maltratado,
Ainda quis me aborrecer? Qual o quê!

Logo vou esquentar seu prato, dou um beijo em seu retrato
E abro os meus braços pra você.

Baby (Gal Costa)

Você precisa saber da piscina
Da margarina, da Carolina, da gasolina.
Você precisa saber de mim.
 
Baby, baby, eu sei que é assim.

Você precisa tomar um sorvete
Na lanchonete, andar com a gente, me ver de perto.
Ouvir aquela canção do Roberto.

Baby, baby, há quanto tempo.

Você precisa aprender inglês,
Precisa aprender o que eu sei
E o que eu não sei mais,
E o que eu não sei mais.
Não sei, comigo vai tudo azul,
Contigo vai tudo em paz...

Vivemos na melhor cidade
Da América do Sul, da América do Sul!

Você precisa, você precisa, você precisa...

Não sei, leia na minha camisa:
Baby, baby, I love you!

Poeminha sentimental (Mário Quintana)

O meu amor, o meu amor, Maria
É como um fio telegráfico da estrada
Aonde vêm pousar as andorinhas...
De vez em quando chega uma
E canta,
(Não sei se as andorinhas cantam, mas vá lá!)
Canta e vai-se embora.
Outra, nem isso,
Mal chega, vai-se embora.
A última que passou
Limitou-se a fazer cocô
No meu pobre fio de vida!
No entanto, Maria, o meu amor é sempre o mesmo:
As andorinhas é que mudam.

minha veneração aos anjos.

eu não sou muito de escrever nesse estilo. como já pôde ser visto, minha área mesmo é poesia, e vez ou outra um conto arriscado. mas ultimamente, inspirado principalmente por dois fatores recentes, me acendeu essa vontade de aproximar minha poética à realidade, e construir textos mais táteis que líricos. cada qual com sua graça. o primeiro fator que me influencia falar de outra forma aquilo que digo foi um recente trabalho para a universidade propondo-nos um ensaio. a liberdade dos ensaios e das crônicas são, de forma singular, alívios em meio a tanto formalismo. o segundo e mais importante, foi a influência de um bom amigo (Guilherme Mota, e seu blog bula do pensamento) e a franqueza com que suas palavras interferem no curso natural das coisas, explodem a realidade e tiram uma seiva de filosofia por trás desse cotidiano tão mecânico que vivemos. bem, o propósito desse texto nasceu daí. 
vi, dele, um texto que mostra como uma notícia vista no jornal nacional marcou a sua realidade (em termos resumidos, um pai que se joga sobre a filha em um tiroteio, entregando à bala a sua vida - me perdoem a frieza do resumo, mas as poucas palavras têm esse efeito e a notícia é bem melhor retratada no blog dele, acesso pelo link supracitado). a notícia é muito triste, mas o autor a trata de tal modo que mais importante que a tragédia real é a lição deixada. um herói.
o meu relato também fala de uma notícia vista no jornal nacional. hoje ainda. uma briga num restaurante, dois homens, duas irmãs e filhas, um revólver, três tiros, uma vítima, um choro. a filha mais nova de um senhor que reclamou da conta de um restaurante de goiás tornou-se vítima de uma covardia incomensurável, quando se jogou na frente do pai, tentando protegê-lo de um monstro que, mesmo vendo duas crianças abraçadas ao pai, dispara três tiros fatais. terminou a notícia, permaneci parado na frente da televisão, em pé e encostado na parede. engoli seco, aguentei.
o amor é o sentimento mais desesperado que existe. perde-se a vida pela pessoa amada. não tem como ficar indiferente à cena do sacrifício. uma criança. william bonner continuou o noticiário, mas eu já não pensava mais. uma criança. por que? qual o valor que formamos hoje em dia? uma criança morta. não tem como não chorar. é vergonhoso saber a que ponto de insensibilidade chegamos. troca-se vidas como trocos de bala. é melhor destruir tantos sonhos que sair por baixo da situação. claro, não se pode ficar por baixo, é preciso descontar. em quem? uma criança?
queria muito poder sonhar com um dia em que meus filhos não precisem saber o significado da palavra arma nem muito menos que homens a utilizam para sanar suas fragilidades de caráter à custa de vidas. uma criança como muitas outras, com sonhos, esperanças, ricas, pobres, teimosas, sorridentes... como meus filhos!
o que fazer além de escrever meu choro e enxugar minhas palavras? apenas nos resta nossa incapacidade. nosso horror em meio a tudo isso. nosso desespero coletivo compartilhado com o pai. meus sentimentos que não se traduzem em frases.
o fim dessa história difere da do meu amigo. não vejo lição no meu causo. vejo dor e vergonha. e só. e uma criança heroína, que também, sim também, me marcará para sempre.

Talvez (Pablo Neruda)

Talvez não ser

é ser sem que tu sejas,
sem que vás cortando
o meio dia com uma
flor azul,
sem que caminhes mais tarde
pela névoa e pelos tijolos,
sem essa luz que levas na mão
que, talvez, outros não verão dourada,
que talvez ninguém
soube que crescia
como a origem vermelha da rosa,
sem que sejas, enfim,
sem que viesses brusca, incitante
conhecer a minha vida,
rajada de roseira,
trigo do vento,

E desde então, sou porque tu és
E desde então és
sou e somos...
E por amor
Serei... Serás...Seremos...

humor aquoso

meu último lamento
vai ser aquilo que encontrei
dentro do lado de dentro do lado
desses teus dois olhos grandes.

vejamos bem, isso tudo não foi/é por acaso.
melhor seria, talvez, se pudéssemos criar nosso único universo
sem interferências
nem desilusões.
mas assim, já tão tarde,
o espelho manchado de sabonete e vapor,
não resta dúvidas.

podemos tentar mais uma vez,
há sempre uma nova possibilidade para sofrermos juntos.
e, não, não acredito mais em tantas mentiras.
já são sete da noite, veja, a rua está vazia.
vazia.

a gente deixar voar.
o vento traz de volta.
pra dentro dos olhos.
sim, eu sei,
sou eu a angústia
que escorre desses teus dois olhos grandes.

Rivaldo Júnior

O céu é mais azul ao meio-dia

eu no chão
olho pro céu
e vejo um pássaro voando.
o pássaro voando
parece que nada
no azul infinito.
ele não pode
sequer imaginar
que eu o vejo
voando como quem nada.
eu olhando para o céu
também voo.
e vamos nós dois
voando e nadando.
ele lá e eu cá
não podemos imaginar
que as coisas
que são
como são,
assim são
porque assim deve ser.

Rivaldo Júnior

às vezes me atrevo na prosa...

Lembro de uma vez quando contava com sete anos. De minha irmã, cortando as paredes de minha rua com o seu grito. Nome e sobrenome acompanhado de "venha tomar seu banho que já é tarde!" Doces suspiros de insônia invadem meu peito, já a essa hora. Que me trazem essas memórias senão doces suspiros de insônia? Aos poucos, o tempo passa e evolui. Lembranças são moldadas e dirigidas àquilo que chamamos de nosso destino. Moldada: gosto dessa palavra. Me lembra barro e mãos. E um produto final bem produzido. Ou não. Depende do talento, das mãos e da velocidade do processo. Moldada. Minha vida segue moldada a rumos que nem eu pudera antes disto tudo ousar-me prever. O sítio simples com três ou quatro caprinos, um papagaio de parede e uma parede branca. Que lua medonha faz hoje, veja. A lua me traz lembranças de medo de lobisomens e de almas penadas. Quem pode controlar a imaginação de uma criança, ora. Subitamente me afasto dessas coisas – procuro um copo d’água e um lugar onde vente. Já não vale mais a pena essas pessoas. Tenho amigo adoráveis, digo, adoráveis. Sim, sim. Fomos ao teatro. Dois passos, risadas, bar. Eles vivem tão distante. Pensam tão distante. Flutuam em uma necessidade talvez não necessária. Necessito ir urgente ao dentista. Minha blusa de botões azul. Alguém deve salvá-los. Alucinados vivem na fantasia que constroem. Não conseguem palpar uma realidade tão palpável. Absorva-os. Faço um conto que amarre minha loucura. Meu Deus, porque sou tão diferente? Compensai minha diferença dos demais com coisas e pessoas ou pessoas adaptáveis. Não entendo a burocracia pré-meridional neocontemporânea e mesocosmopolita. Ela nos afasta do que somos. É como se lambuzar de mel e não sentir o doce gosto. Mas sentir por observação alheia. Fingir ser, sabe. Porque somos então? Troque de CD, prefiro Pixinguinha. Meus conhecidos sentem pena de mim. Não dizem, nem declaram; mas posso ver. Coitados, foi o que eu disse ao descer a minha rua, só. Coitados. Preciso trocar as pilhas do meu relógio, atrasa, não é ainda meia-noite, duvido. Um show de cultura popular sempre me desperta algo. Gosto de café frio e parece que ando amando uma menina. Ela usa calça jeans. Sorri, e eu também. Mas porque eles fazem tantas perguntas? Tenho que dedicar mais do meu tempo àquilo que me interessa. Viagens, projetos literários, poesia e mais uma xícara de café. Coisas óbvias que, porém, ninguém vê. Nega-se de repente por essência. Talvez aquela psicologia freudiana que tanto me agrada me acalente à noite. Aquele frio solitário em meu peito. Porque não? Dúvidas, dúvidas, dúvidas! Porque tanto me perseguem? Me lembro do Recife e de novos amigos a conhecer. Poderia. Poderia me mudar, recomeçar minha vida, criar galinhas no quintal. Eu queria conhecer mais aquela jovem poetisa da outra rua, que sempre tem água escorrendo. A rua. Poderíamos sair, não? Cantar por aí. Não canto em canto nenhum. Nem na China. Tenho que rever os papéis da minha aula. Preparar assunto, refazer adolescentes rebeldes, criar pais. A ciência tem e não teme à necessidade de explicação. Aqueles meus amigos! Minha mente é um turbilhão de tempestades e todo raio insiste em cair no mesmo lugar. Minha crise existencial, meu sopro de inconsciência, minhas sessões de meditação indiana: preciso dedicar mais tempo. E a mim mesmo. Porque pouco a pouco, dia a dia, deixamos de ser os mesmos. Está na hora de você aceitar, crescemos. Amo minha nova cidade, tenho amigos distintos e afazeres que muitas vezes compensam novas frustrações. Me recorda agora, aquela doce atriz que conheci. Sorria com os cabelos, e eu também. Meu coração, coitado, batia feliz, quando a via não sei o porquê. Coitado. Deve ter casado já. Há anos não me manda um convite para um novo espetáculo. Fomos ao teatro.

Rivaldo Júnior

Anunciação (Alceu Valença)

Na bruma leve das paixões que vêm de dentro

Tu vens chegando pra brincar no meu quintal.

No teu cavalo, peito nu, cabelo ao vento,

E o sol quarando nossas roupas no varal...

A voz do anjo sussurrou no meu ouvido,
Eu não duvido, já escuto os teus sinais.

Que tu virias numa manhã de domingo,

Eu te anuncio nos sinos das catedrais...

Tu vens, tu vens, eu já escuto os teus sinais.

pedaço

a vida que faço

no passo que corro

ultrapassa meu traço,

no espaço, discorro.

disfarço o laço,

realço o socorro

do pedaço que vive

enquanto eu morro.

Rivaldo Júnior

coisas que são da vida e apenas são

sou culpado do meu próprio assassinato.
sou gás carbônico da minha própria fotossíntese.
tal como o fogo respira o ar,
e o ar dissipa a chama,
sou tragado por minha própria covardia
e baforado em fumaça cinza-doce
a altura dos olhos
meus.

não assisto o mesmo erro duas vezes  
não perdoo a minha face frente a frente. 
não espero, 
pois esperar me corrói 
as faces da 
velha assombração 
que me embriaga. 
deixo-me voar e ser conduzido 
pelo amargo gosto 
do uísque barato perdido 
na estante 
da sala de estar. 
e vou crendo nisso tudo que dizem que sou 
fazer o quê? 
é da vida acreditar e 
ser o que dizem... 
por medo. 
sou isso tudo mesmo. 
fotossíntese, erro, voar...
é da vida.


Rivaldo Júnior

poema para um anjo

uma criança morreu na minha rua hoje a tarde.

não sei quem era.

não sei o porquê.

morreu, o choro, a mãe, a tarde na minha rua.

seus sonhos devem ter voado, bem alto.

pra deus.

eu fiquei triste, não sei quem era, nem sei o porquê...

o infinito se desdobra a cada novo big bang. 

Rivaldo Júnior

caramela

vou escrever teu nome com açúcar
dentro d'uma frigideira
e cozinhar em fogo baixo
até derreter.

Rivaldo Júnior

um hai-kai pra todo o verão

pingos de ouro

no meio da seca: 

ipês em flor.

Rivaldo Júnior

ninguém entende o som que sai da boca que come e canta

meu inconsciente pede uma voz
para se apresentar na sala de jantar às seis com os convidados e a música.
não sei se é válido, se podemos e queremos
mas como tudo acontece tão rápido
esquecemos e não podemos mentir.
porque tanta mentira?

não precisamos mentir.
já não bastasse as dores que nos levantam da cama,
nos embrulham no dia,
todo santo dia,
a mesma coisa.

porque não falar de coisas táteis, ora?
veja, dois e dois são quatro e a vida vale a pena...
faz sentido ser assim, gullar garante.
porque tanta coisa?

eu não esperaria que você me entendesse.
não espero.
não, não a essa hora, e assim, desse jeito, não.
e já faz tempo.

Rivaldo Júnior

o som das pedras ao entardecer

às vezes minto quando respiro.

minhas verdade todas caem na terra da tua onipotência.

e viram pó, como diz a profecia.

a voz rouca da minha garganta

                - não é mais a mesma do deserto -

tanto faz para o mundo,

                é mais um, menos um.

pouco só, construo os meus passos

                                        rasos, pó.

estou esperando,

vive-se esperando no país do futuro.

não há estatísticas que deem o dom da visão

                               em tempos sombrios, navega meu coração

                               ancorado na velha esperança

                               da juventude.

mas você quer mesmo rimas em um poema doente:
aí estão:

Nessa vida tudo vale,

Crer, crescer e obedecer.

Antes que o corpo cale

O que a alma quer dizer.

calei-me.

Rivaldo Júnior

Soy Loco Por Ti, America (Caetano Veloso)

Soy loco por ti, América

Yo voy traer una mujer playera

Que su nombre sea Marti

Que su nombre sea Marti...

Soy loco por ti de amores,

Tenga como colores

La espuma blanca

De Latinoaméric!a

Y el cielo como bandera

Y el cielo como bandera...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores.

Sorriso de quase nuvem

Os rios, canções, o medo...

O corpo cheio de estrelas,

O corpo cheio de estrelas!

Como se chama amante

Desse país sem nome

Esse tango, esse rancho

Esse povo, dizei-me, arde

O fogo de conhecê-la

O fogo de conhecê-la ...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores...

El nombre del hombre muerto

Ya no se puede decirlo, quién sabe?

Antes que o dia arrebente

Antes que o dia arrebente...

El nombre del hombre muerto

Antes que a definitiva

Noite se espalhe em Latino américa,

El nombre del hombre

Es pueblo, el nombre

Del hombre es pueblo...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores...

Espero o manhã que cante

El nombre del hombre muerto

Não sejam palavras tristes,

Soy loco por ti de amores!

Um poema ainda existe

Com palmeiras, com trincheiras

Canções de guerra

Quem sabe canções do mar.

Ai hasta te comover

Ai hasta te comover...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores...

Estou aqui de passagem

Sei que adiante

Um dia vou morrer

De susto, de bala ou vício

De susto, de bala ou vício...

Num precipício de luzes

Entre saudades, soluços

Eu vou morrer de bruços

Nos braços, nos olhos

Nos braços de uma mulher

Nos braços de uma mulher...

Mais apaixonado ainda

Dentro dos braços da camponesa

Guerrilheira, manequim, ai de mim

Nos braços de quem me queira

Nos braços de quem me queira...

Soy loco por ti, América

Soy loco por ti de amores...

Hora do Almoço (Belchior)

No centro da sala,
diante da mesa,
no fundo do prato,
comida e tristeza.
A gente se olha,
se toca e se cala
E se desentende
no instante em que fala.

Cada um guarda mais o seu segredo,
sua mão fechada
sua boca aberta
seu peito deserto,
sua mão parada,
lacrada,
selada,
molhada de medo.

Pai na cabeceira: É hora do almoço.

Minha mãe me chama: É hora do almoço.

Minha irmã mais nova, negra cabeleira...

Minha avó me chama: É hora do almoço.

... E eu inda sou bem moço
pra tanta tristeza.
Deixemos de coisas,
cuidemos da vida,
senão chega a morte
ou coisa parecida,
e nos arrasta moço
sem ter visto a vida.

- ou coisa parecida 

nunca pensei que o amor fosse algo tão comum

amor,
me dê seu sorriso
embrulhado
num guardanapo
em um bar
escondido numa ladeira
de campina grande.
que eu levo pra casa e colo na parede do meu quarto perto da penteadeira suja de poeira]
e te amarei bem mais que ontem.


Rivaldo Júnior

ah, por favor.

todo mundo ama
ninguém desama.
esta é
a verdadeira
lei
do
cão.

Rivaldo Júnior

vadiagem

a vida 

é uma virgem

vadia.

Rivaldo Júnior

válvula mitral

dentro desse meu coração ruído
há uma espécie de liberdade embriagada
frágil solitária
dentro desse meu coração ruído
há pessoas, planos e afazeres domésticos
há coisas e causos
dentro desse meu coração ruído
há uma canção que não se ouve
houve perdas e obstáculos
e um futuro preso no passado
dentro desse meu coração ruído
há uma saída, uma voz
um tom surdo pálido doente
dentro desse meu coração ruído
eu creio que há uma velha esperança
da juventude que queria ver o dia nascer feliz
por um triz
havia eu
dentro desse meu coração ruído.


Rivaldo Júnior

reticências

a, v, i, d, a, é, m, u, i, t, o, c, u, r, t, a, p, r, a, g, e, n, t, e, p, a, r, a, r, e, m, c, a, d, a, v, í, r, g, u, l, a, q, u, e, a, p, a, r, e, c, e...

Rivaldo Júnior

Poema Tirado de uma Notícia de Jornal (Manuel Bandeira)

João Gostoso era carregador de feira livre e morava no morro da Babilônia num barracão sem número]

Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro

Bebeu

Cantou

Dançou

Depois se atirou na lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.

Dona da Minha Cabeça (Geraldo Azevedo)

Dona da minha cabeça ela vem como um carnaval,

E toda paixão recomeça, ela é bonita, é demais.
Não há um porto seguro, futuro também não há,
Mas faz tanta diferença quando ela dança, dança.

Eu digo e ela não acredita, ela é bonita demais
Eu digo e ela não acredita, ela é bonita, bonita

Dona da minha cabeça quero tanto lhe ver chegar
Quero saciar minha sede milhões de vezes, milhões de vezes!

Na força dessa beleza é que eu sinto firmeza e paz

Por isso nunca desapareça...

Nunca me esqueça, eu não te esqueço jamais.

Eu digo e ela não acredita, ela é bonita demais
Eu digo e ela não acredita, ela é bonita, bonita

são poucos os que realmente entendem

há quinta à noite.

há dúvida.

há chico buarque.

há um corpo estirado verticalmente.

as ilusões desse mundo, ceifaram bons contadores de histórias.

e as cordas falam a língua 

dos que nunca souberam ser.

Rivaldo Júnior

Poema guardado dentro de um álbum de fotografias antigo

vou fazer um anúncio

numa página de jornal

pra tentar encontrar

velhos amigos desaparecidos

velhas promessas esquecidas

e memórias tão antigas

que não sei bem onde

em qual gaveta guardei.

esse anúncio não tem texto

não tem espaço

não tem esperança

passa lá no laço desatado,

o passo dado ao lado do passado 

e nada do que foi será.

Rivaldo Júnior

Pequeno poema norueguês de inverno (Kurt Schwitters)

Flocos de neve caem quietos
Em monótonos trajetos.
O céu é cinza demais.

pode passar a máquina 2, senhor.

já não vale a insensatez da condição plena

que transborda no vácuo de sentir-me um homem.

as palavras ditas,

mal ou/e bem,

e as pessoas que passam pela rua.

eliminemos os adjetivos que só dão preguiça ao leitor.

já batia dezesseis horas

quando a tesoura

meu reflexo desfigurado

e a angústia

e o pesadelo

e as moscas quentes

no alto daquela gaiola

bem alimentado

bem cuidado

bem amado

um pássaro invisível canta no meu peito

porque nada pode ser tudo que a gente tem.

Rivaldo Júnior

poema do afásico de broca

tal como a porta

estampido como

a camisa
o menino
sapatos
a calça

não sei.

Rivaldo Júnior

poema do senhorzinho que sofria de alzheimer

um senhorzinho tinha alzheimer.
ele sabia que tinha alzheimer,
mas se esquecia que tinha alzheimer.
e não tinha nada.


Rivaldo Júnior

quanto mais velho, melhor, meu amor.

aceite
minha prece sofrida,
querida,

tão doce...
foi-se o último gole do vinho português.

que desperdício. 

Rivaldo Júnior 

Maracatu Misterioso (Antonio Nóbrega)

Quem, quem vem, quem vem lá?
Quem, quem vem, quem vem lá?
Que cortejo é aquele, senhor?
Vindo aqui perguntar, quem vem lá?

Sou de casa, vim do Norte,
sou bonito, original,
Sou de paz, não sou de guerra,
vim brincar no carnaval.

Quem, quem vem, quem vem lá?...

Eu sou Misterioso,
como és Imperial.
Sou Mateus, sou Catirina,
na bexiga eu sou o tal.

Quem, quem vem, quem vem lá?...

Sou o Capitão Pereira,
sou madeira, sou fiel.
Esse boi que chega agora,
vem de lá dançar no céu.

Quem, quem vem, quem vem lá?...

Ê boi, ê boi, ê Boi Maravilhoso.
Ê boi, ê boi, venha logo se amostrar.
Ê boi, ê boi, ê Boi Misterioso.
Ê boi, ê boi, chegue logo pra dançar.
Que morra você, meu amor.