Soneto XIII; Via-Láctea (Olavo Bilac)

"Ora (direis) ouvir estrelas! Certo

 Perdeste o senso!" E eu vos direi, no entanto,

Que, para ouvi-las, muita vez desperto

E abro as janelas, pálido de espanto ...

E conversamos toda a noite, enquanto

A via láctea, como um pálio aberto,

Cintila. E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,

Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!

Que conversas com elas? Que sentido

Tem o que dizem, quando estão contigo?"

E eu vos direi: "Amai para entendê-las!

Pois só quem ama pode ter ouvido

Capaz de ouvir e de entender estrelas.

às vezes me atrevo na prosa...

Lembro de uma vez quando contava com sete anos. De minha irmã, cortando as paredes de minha rua com o seu grito. Nome e sobrenome acompanhado de "venha tomar seu banho que já é tarde!" Doces suspiros de insônia invadem meu peito, já a essa hora. Que me trazem essas memórias senão doces suspiros de insônia? Aos poucos, o tempo passa e evolui. Lembranças são moldadas e dirigidas àquilo que chamamos de nosso destino. Moldada: gosto dessa palavra. Me lembra barro e mãos. E um produto final bem produzido. Ou não. Depende do talento, das mãos e da velocidade do processo. Moldada. Minha vida segue moldada a rumos que nem eu pudera antes disto tudo ousar-me prever. O sítio simples com três ou quatro caprinos, um papagaio de parede e uma parede branca. Que lua medonha faz hoje, veja. A lua me traz lembranças de medo de lobisomens e de almas penadas. Quem pode controlar a imaginação de uma criança, ora. Subitamente me afasto dessas coisas – procuro um copo d’água e um lugar onde vente. Já não vale mais a pena essas pessoas. Tenho amigo adoráveis, digo, adoráveis. Sim, sim. Fomos ao teatro. Dois passos, risadas, bar. Eles vivem tão distante. Pensam tão distante. Flutuam em uma necessidade talvez não necessária. Necessito ir urgente ao dentista. Minha blusa de botões azul. Alguém deve salvá-los. Alucinados vivem na fantasia que constroem. Não conseguem palpar uma realidade tão palpável. Absorva-os. Faço um conto que amarre minha loucura. Meu Deus, porque sou tão diferente? Compensai minha diferença dos demais com coisas e pessoas ou pessoas adaptáveis. Não entendo a burocracia pré-meridional neocontemporânea e mesocosmopolita. Ela nos afasta do que somos. É como se lambuzar de mel e não sentir o doce gosto. Mas sentir por observação alheia. Fingir ser, sabe. Porque somos então? Troque de CD, prefiro Pixinguinha. Meus conhecidos sentem pena de mim. Não dizem, nem declaram; mas posso ver. Coitados, foi o que eu disse ao descer a minha rua, só. Coitados. Preciso trocar as pilhas do meu relógio, atrasa, não é ainda meia-noite, duvido. Um show de cultura popular sempre me desperta algo. Gosto de café frio e parece que ando amando uma menina. Ela usa calça jeans. Sorri, e eu também. Mas porque eles fazem tantas perguntas? Tenho que dedicar mais do meu tempo àquilo que me interessa. Viagens, projetos literários, poesia e mais uma xícara de café. Coisas óbvias que, porém, ninguém vê. Nega-se de repente por essência. Talvez aquela psicologia freudiana que tanto me agrada me acalente à noite. Aquele frio solitário em meu peito. Porque não? Dúvidas, dúvidas, dúvidas! Porque tanto me perseguem? Me lembro do Recife e de novos amigos a conhecer. Poderia. Poderia me mudar, recomeçar minha vida, criar galinhas no quintal. Eu queria conhecer mais aquela jovem poetisa da outra rua, que sempre tem água escorrendo. A rua. Poderíamos sair, não? Cantar por aí. Não canto em canto nenhum. Nem na China. Tenho que rever os papéis da minha aula. Preparar assunto, refazer adolescentes rebeldes, criar pais. A ciência tem e não teme à necessidade de explicação. Aqueles meus amigos! Minha mente é um turbilhão de tempestades e todo raio insiste em cair no mesmo lugar. Minha crise existencial, meu sopro de inconsciência, minhas sessões de meditação indiana: preciso dedicar mais tempo. E a mim mesmo. Porque pouco a pouco, dia a dia, deixamos de ser os mesmos. Está na hora de você aceitar, crescemos. Amo minha nova cidade, tenho amigos distintos e afazeres que muitas vezes compensam novas frustrações. Me recorda agora, aquela doce atriz que conheci. Sorria com os cabelos, e eu também. Meu coração, coitado, batia feliz, quando a via não sei o porquê. Coitado. Deve ter casado já. Há anos não me manda um convite para um novo espetáculo. Fomos ao teatro.

Rivaldo Júnior

poema para um anjo

uma criança morreu na minha rua hoje a tarde.

não sei quem era.

não sei o porquê.

morreu, o choro, a mãe, a tarde na minha rua.

seus sonhos devem ter voado, bem alto.

pra deus.

eu fiquei triste, não sei quem era, nem sei o porquê...

o infinito se desdobra a cada novo big bang. 

Rivaldo Júnior

um hai-kai pra todo o verão

pingos de ouro

no meio da seca: 

ipês em flor.

Rivaldo Júnior

Poema guardado dentro de um álbum de fotografias antigo

vou fazer um anúncio

numa página de jornal

pra tentar encontrar

velhos amigos desaparecidos

velhas promessas esquecidas

e memórias tão antigas

que não sei bem onde

em qual gaveta guardei.

esse anúncio não tem texto

não tem espaço

não tem esperança

passa lá no laço desatado,

o passo dado ao lado do passado 

e nada do que foi será.

Rivaldo Júnior

pode passar a máquina 2, senhor.

já não vale a insensatez da condição plena

que transborda no vácuo de sentir-me um homem.

as palavras ditas,

mal ou/e bem,

e as pessoas que passam pela rua.

eliminemos os adjetivos que só dão preguiça ao leitor.

já batia dezesseis horas

quando a tesoura

meu reflexo desfigurado

e a angústia

e o pesadelo

e as moscas quentes

no alto daquela gaiola

bem alimentado

bem cuidado

bem amado

um pássaro invisível canta no meu peito

porque nada pode ser tudo que a gente tem.

Rivaldo Júnior

Noite Fria (Lira)

Eu lembro da fotografia
Brincando na neve em Dublin.
O mesmo sorriso,
A mesma melancolia.

E num telefone outro dia,
Gargalhadas no bar em Sofia.
O mesmo desprezo,
A mesma ironia.

Aqui de tão longe eu sinto
A mesma distância de antes.
Cantar sobre as placas luzentes,
Viver nas tavernas de lama,
Olhando a rua vazia,
Pensando em mudar de casa...
O mesmo motivo,
A mesma incerteza,
A mesma melancolia.

Eu lembro da fotografia -
Você e o céu de Glasgow.
O mesmo sorriso,
A mesma fisionomia.

Recebi uma carta tardia
Num guardanapo de um bar em Berlin.
A mesma tristeza,
A mesma caligrafia.

Roda Viva (Chico Buarque)

Tem dias que a gente se sente
Como quem partiu ou morreu
A gente estancou de repente
Ou foi o mundo então que cresceu...

A gente quer ter voz ativa
No nosso destino mandar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega o destino prá lá ...

A gente vai contra a corrente
Até não poder resistir
Na volta do barco é que sente
O quanto deixou de cumprir...

Faz tempo que a gente cultiva
A mais linda roseira que há
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a roseira prá lá...

 

A roda da saia mulata
Não quer mais rodar não senhor
Não posso fazer serenata
A roda de samba acabou...

A gente toma a iniciativa
Viola na rua a cantar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a viola prá lá...

O samba, a viola, a roseira
Que um dia a fogueira queimou
Foi tudo ilusão passageira
Que a brisa primeira levou...

No peito a saudade cativa
Faz força pro tempo parar
Mas eis que chega a roda viva
E carrega a saudade prá lá ...

Roda mundo, roda gigante
Roda moinho, roda pião
O tempo rodou num instante
Nas voltas do meu coração...